Im Giftschuppen, irgendwo in der norddeutschen Tundra, bauen sie ihr provisorisches Tonstudio auf. Der muffige, holzvertäfelte Raum mit hohem Tresen und eisigem Klo erinnert sie an ein verlorenes Schiff inmitten eines Meeres aus wogenden grünen Wiesen. Am Horizont werfen riesige Windräder vor der tiefstehenden Sonne ihre gigantischen Schatten auf das platte Land, am Himmel ziehen die Regenwolken vorüber, durch die Ritzen pfeift der Wind.
Ein erneutes Mal bleibt den Beiden nichts anderes übrig als die Musik. Das sporadische Nachtlager auf wackeligen Biergarnituren und die spärliche Wärme durch die Gasheizung sind für sie ebenso Quell der Inspiration wie die nackte Theke, an dem die Beiden schweigend nebeneinandersitzen. Mal sind sie euphorisch, mal finden sie sich blöd, fühlen sich verletzt und mal navigieren sie voller Tatendrang oder völlig orientierungslos in den unbekannten Fahrwassern ihres musikalischen Abenteuers. Am Ende beruhigen sie sich am Gedanken, zwar nicht genau zu wissen, was sie hier eigentlich machen, dabei aber immerhin nicht alleine zu sein.